Poema nº 2: «En el preciso instante» de Billy Collins

POEMA Nº 2

EN EL PRECISO INSTANTE

BILLY COLLINS

Era un día de junio, lleno de césped y cielo,

la clase de día que no te deja opción

más que desabrocharte la camisa

y sentarte afuera en una áspera silla de madera.

Y si un vaso de refresco de té y un volumen

de poesía del siglo diecisiete

con una tapa azul oscura están a mano,

entonces la imagen difícilmente puede mejorarse

Recuerdo una mosca que no paraba de posarse en mi muñeca,

y dos mariposas negras

con lunares blancos y rojos en las alas

pululando alrededor de mi cabeza en el aire fúlgido.

Podía sentir que el día se ofrecía a mí,

y no deseaba nada más

que existir en el preciso instante ¿pero qué instante?

No ése, ni aquél, ni aquél,

ni ninguno de esos que se escabullían

parecían perfectamente adecuados para mí.

Además, estaba demasiado contrariado con preguntas

sobre el pasado y su alta y escurridiza hermana, el futuro.

¿Qué camposanto albergaba los huesos de George Herbert?

¿Por qué la mujer de John Donne murió tan joven?

Y más acuciante,

¿qué podríamos servirles a los gemelos vegetarianos

que iban a venir a cenar esa noche?

¿Cómo iba a saber que traerían sus propias uvas?

¿Y por qué el conductor de esa furgoneta

bajaba volando por la carretera en dirección a la vía de tren abandonada?

Y de esta manera los impagables instantes del día

se desperdiciaron uno a uno

o más probablemente mil por vez.

como dilema y vana interrogación.

Todo lo que deseaba era ser un guisante de ser

dentro de la verde vaina del tiempo,

pero eso no iba a ocurrir hoy,

tuve que reconocérmelo a mí mismo

Mientras cerraba el libro delante

del mismo Thomas Traherne y volvía a la casa

donde encendí una llama bajo el puchero

lleno de huevos morenos que flotaban,

Y, mientras hervían en las burbujas,

me quedé mirando fijamente al pequeño espejo oval del lavabo

para ver si ese maniático cristal

tenía hoy algo especial que contarme.

Billy Collins (1941)

Lo malo de la poesía y otros poemas (2005)

Descubrí la poesía de Billy Collins a raíz de un artículo en Babelia donde se reseñaba la publicación del libro al que pertenece este poema y que es, que yo sepa, la primera traducción al castellano de la obra de este poeta norteamericano. Me gusta Billy Collins, me gusta su búsqueda zen del instante — que no deja de ser un tempus fugit latino—, como en este poema, y su deriva lírica aparentemente sin sentido, parecida a la prosa zombi de Ashbery, pero menos extrema. Collins expresa como pocos el placer de leer, de escribir, de escuchar música o de mirar tranquilamente por la ventana. Me gusta que en sus poemas se acerque demasiado a lo prosaico y a lo cotidiano y se mantenga ahí, en el filo, titubeando entre lo sublime y lo banal. Me impresiona que sea uno de los poetas más leídos de Norteamérica —de la salvaje Norteamérica— no por el número de ejemplares que vende —impresionante para la poesía— sino porque su poesía es comprendida por muchos. Es un poeta de mayorías, pero no es sentimental, ni fácil — en el mal sentido de la palabra—, simplemente, se hace entender. Este afán de ser comprendido se manifiesta en su proyecto poético: Poetry 180 donde, a través de una página web, ofrece un poema diario para ser leído en las aulas de los institutos americanos de secundaria.

QUIERO MÁS…

Si os ha gustado el autor y queréis leer más, estas son las obras publicadas en español